An manchem Morgen liegt jetzt auf den Feldern
des Frostes feuchte bitterkalte Matte;
schon tragen Bäume wieder kahle Platte.
Gemächlich siegt das Grau nicht nur in Wäldern
auch auf den Straßen wird es trist und leer.
Parkbänke stehn verwaist, die Menschen eilen
dick eingemummelt, statt hier zu verweilen.
Die warme Stube lockt jetzt viel zu sehr.
(Ich sitze da bei sanftem Kerzenschein,
die Bachkantate flutet durch den Raum.
Du neben mir, das wäre mehr als Traum -
ich schreibe ihn, denn ich bin hier allein.)
Anmerkung: ich weiß auch nicht ... ich gehe dann mal ein bisschen üben ;-)
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